:: Asado de Costilla ::

Cuando un año termina algo muere, se siente el olor del polvo y la carne seca, sin una gota de sangre ni de hombre... y en esa tortura irritante uno se va despidiendo como loco de todo lo que tuvo y lo que quiso. Los amigos, santos bíblicos, vienen a saludarte con sus trajecitos rojos o verdes y ese no sé qué multigaláctico en la mirada: entre bondad y estrella de reggaetón, un brillo demencial digno de algún libro de autoayuda. Los amigos, ahhh... los amigos cobran su valor supraterrenal y mesiánico, por que a fin de año cuando ese algo está muriendo uno no puede creer que estuvieron ahí y los adora encendiendo velas, inciensos y mirra, para que sigan estando, llamen por telefono, presten plata o te recojan de la miseria a la que te dirigías indefectiblemente. Es así: a fin de año entre el orgullo de lo proyectado y la maravilla de la vida, los pajaritos y los zapatitos rojos... hay un dolor horrendo en la boca del estómago por todo lo que no se hizo o se dejó a medias, con un calor ...

________________________________________________________________ "Estos que hablan del clima son los que no se bancan los silencios, los que cuentan chistes malos en los velorios, los que susurran boludeces mientras cojen, los que leen en voz alta los carteles publicitarios" _________________________________________________________________ Si hay tipos a los que aborrezco es a los que no saben hablar de otra cosa que no sea el clima. Llamás al ascensor, tarda, los ascensores siempre tardan, sobre todo cuando te estás cagando; retomo: llega el ascensor y el tipo ya está ahí, viene del séptimo subsuelo, entonces uno entra y lo saluda diplomáticamente, listo, solo queda esperar llegar al piso deseado y no tirarse un pedo en el trayecto. Pero no, estos que hablan del clima son los que no se bancan los silencios, los que cuentan chistes malos en los velorios, los que susurran boludeces mientras cojen, los que leen en voz alta los carteles publicitarios. " Hace calor, eh …...

Artículo Revista " La que incurre en la imitación del estilo sin el espíritu que lo alienta, la retórica despojada del misterio original. La poesía “correcta” , métricamente impecable, pero sin un destello de personalidad propia " Juan Carlos Sierra. Sobre qué no es Poesía . 2005 La poesía de Ursula Starke es sincera, conmovedora y en ningún caso correcta, mucho menos adecuada. Es una ráfaga de sensaciones que exigen estado de alerta o desesperación. Poemas, que se insertan en la retina y la piel, hiriendo o lamiendo lo que hallan a su paso... Adiestrar palabras en poesía, como se adiestra un perro, puede resultar excepcionalmente molesto... una palabra mansa, obligada a formar parte de un texto, también amaestrado, encaja perfectamente en la definición de lo correcto y adecuado. Pero, un poema correcto no es necesariamente el más conmovedor ni mucho menos e...

Dios nació macho, sin importar lo que afirmen las religiones primitivas y originarias: nació bien macho, y mandó a Eva a odiarse a sí misma con la manzana entre las manos, (podría haber sido un Durazno… más jugoso, dulce, erótico… pero a esas alturas, con Eva corriendo a teta suelta por el paraíso, se calentaba con cualquier cosa). Eva odió la dolorosa sangre que mes a mes le recordaba su papel de putita penitente, su misión de madre abnegada, sumisión. Si Dios hubiera sido hembra hubiera tardado al menos nueve meses en crear el mundo y no se habría detenido en sacar a nadie de una costilla, los habría hecho instintivamente, por placer: uno del sexo del otro… disfrutándose. Pero no era ni macho, ni hembra… a uno lo sacó del polvo y sólo por aburrimiento (del que estaba hecho de polvo) se le ocurrió concebir a esa señorita de sexo hambriento y tan buena disposición a los quehaceres domésticos. Estuvo orgulloso de su creación, tanta belleza ingenua… dos niños toqueteándose entre árboles,...