Sobre Poco me importa
(Autoedición, abril 2009, 39 páginas.)
de Andrés Florit Cento
Por Javier Abarca.
-Buenas noches, a mi nadie me ha invitado a hablar pero tengo la obligación de hacerlo porque conozco a Andrés Florit desde que era grande. Hay una cofradía de viejos chicos por ahí caminando en secreto por esta ciudad y llevan, como la marca de Caín, la frase Poco me importa en la frente.
¿No hubiese dicho Caín algo como esto?
(...)
A veces pienso que mi cabeza
Va a estallar
Y en el piso van a quedar más
sueños que sangre.
En esta noche en que no a pocos nos importa, Poco me importa es una deuda cumplida.
Acá no hay tristeza burda, ni llanto colérico, acá amigos hay Melancolía sí, reza un cuadro de Durero.
Una Epifanía, una lentitud de paso seguro y cansino, es mas el poeta nos recomienda.
En la Ciudad
Prefiere los barrios antiguos,
Las calles poco transitadas.
Disfruta la deliciosa soledad
De caminar sin destino,
Demora lo más posible el regreso.
y nos advierte:
Pero es imposible huir.
“Ahora vuelvo a la berma donde me siento claro
Aquí nadie a marcado el territorio con sus iniciales
Ni tengo que contestar preguntas que siempre están de más,
Voy caminando lento porque quiero hacerlo:
No me interesa que tú lo hagas”
Existe una fe y una duda en las palabras que confunden al lector, pero no al poeta
Ah, si tan solo pudiera nombrarte.
Pero las palabras son jaulas
Que siempre quedan mal cerradas.
No se tata de ser nostálgico dice Florit en otro de sus versos,
Sino de entregarse a la muerte.
¿Quién es este viejo chico, que estremece las calles cuando anda? A mi me parece que es un edificio mas de la ciudad, una torre inclinada con peligroso equilibrio sobre nuestras cabezas.
Porque la calle sigue siendo una subida fatigosa. Dice el poeta
Y por ahí nos topamos a la vuelta de la esquina o en un bar con el.
Personalmente, poco me importa interrumpir esta presentación, es que logré entrar en la magia de este libro y he caminado con el de regreso a mi lugar seguro, con una bella nostalgia compartida
De la casa a solas
Paso mis dedos
Por los lugares por donde se posó tu cuerpo
Y vuelvo a tocarte,
Levemente,
Cuando recorro la casa a solas.
Desde las cosas inertes
Regresas y siento de nuevo tu calor,
un instante.
Este es un poema que a mi me hubiese gustado escribir, pero Poco me importa.
Salud
.
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